O que transparece das mãos abertas, e rápidas,
podem, de certa forma, preencher os olhos de uma certeza absurda,
mas não verdadeira, de definição,
entretanto, os versos, que caem soltos, e sem direção, da lingua dormente, e silenciosa,
não podem descrever, nem a terça parte, do que em mim, se pinta tão obviamente,
nas entrelinhas brancas e translúcidas,
mais exatas que qualquer superfície plana,
e devidamente polida.

PS: estou com uma espécie de "bloqueio criativo"
rsrsrsrsrsrsrs