Verso sem tema...

Um verso, beira a vida transicional de poesia escrita.

Deseja desprender-se da eternidade do pensamento remetido ao acaso e para longe,

e desenhar-se, limitando-se a espaços em branco, e compreensões mínimas...

Fortalece-se na loucura que se forma, sob as asas da poética que necessita de vôo,

mas não encontra céu que a liberte da escuridão quase completa,

do ser trancado que escorre com o tempo.

Quase beirando a língua, mostra-se na eminência de escorregar,

preso como pêndulo ao fundo da garganta seca.

Posso sentir seu pulsar leve, como vida distinta de mim,

entoando desafios, e mostrando-me o medo reprimido que cristaliza as idéias,

e aprisiona a alma.

Sem asas, depende das mãos espalmadas que tateiam a realidade em busca de brechas. Daquelas que permitem traduções ambíguas, para que os segredos não se oponham aos padrões.

Mas, munido de vontade, e coragem, fortalece o grito, tirando-o do âmago da vida,

libertando qualquer forma de sentimento oprimido,

para que as cicatrizes do peito, se fechem sem dificuldades e rapidamente...

PS:

Não sei dizer, o que minha poética deseja. Talvez o medo do vício cotidiano da escrita libertina, tenha, de alguma forma, vetado as tentativas de renovação. Sei, que de alguma forma, o verso se forma, sem que minha consciência saiba de sua procedência,ou de que assunto se trata. Talvez, amadurecido, possa sem dificuldades, escorregar pela boca, e pingar no peito como veneno. E ainda, abrir as portas para a enxurrada de poemas presos, sem possibilidade alguma de burlar os medos, e vir à realidade áspera.

Desejo com toda a intensidade, que o verso se aposse da boca, e libere, num só suspiro, todas as coisas que me sufocam.