Triste.

E daí que meus versos são tristes?

Nascem das profundezas obscuras do meu eu escondido. Descamam das dores insuportáveis que acometem o peito.

São pedaços das doenças interiores, produtos da tristeza,

oriundos da solidão.

Já que cá, eu, sou um todo de melancolia andante,

sublimando a cada dia,

segurando as lágrimas que me rondam.

E daí que eu seja triste?

Não tenho motivos de canto, nem alegrias que perpassem o peito,

e saltem para fora.

Sou mais riso costurado em máscara pintada.

Escuridão tão profunda que não consigo enxergar o que faz parte de mim.

E levo a vida, com o peso da dor, ateado às costas.

Talvez, o anseio pela morte não seja justificável.

E daí que eu seja triste?