Envelhescência

Da pele, brotam sulcos fundos, recheados com todas as angústias de uma vida.

(as angústias marcam mais...as felicidades são aprisionadas em retratos...)

A vida, cansada, suspira, por tão longos anos que se ajuntam.

E os anos, rebrilham nas pupilas amarrotadas, vertendo como brilho de estrelas raras, a sabedoria adquirida.

( a sabedoria, que segundo o Márquez, só vem quando não mais é necessária)

A sabedoria, faz-se inata, brota da garganta quase muda, enaltecendo a ser que agora é.

Ser agora, é algo tão comum, que nem se percebe a essência evaporando pelos poros, indo compor os ventos, e alimentar as chamas.

Aos poucos, os ventos levam tudo, e a alma pode se desprender da matéria envelhecida.

Já se vai a vida, como um pó soprado para longe, disperso. Já se vão os amores, e até mesmo as dores.

Os velhos temem apenas, o sono!

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Não transpareço a idade que tenho,

e ainda assim, me resta dizer,

aos que me chamam de criança,

que deveria ter muito mais de anos, do que a minha idade.

Minha velhice, espanta a curiosidade.

Talvez, seja mais precoce do que imagino.

Minhas rugas enfraquecem as vistas, e me enchem de uma poesia quase unicamente de túnel.

Aos netos, que não verei, pois não existirão (ao menos agora, que meu presente caminha para o futuro, com perspectivas de solidão),

deixo o legado desse gene precoce,

de degenerado poeta descompassado.

É, só tenho estes olhos pelo avesso,

com que vejo a vida em tons de sépia, e pastéis: ótica pós-efeito, a ilusória.

Triste? Talvez.

Cansada das outras vidas que não tive, mas que vivi em sonho.

Eu acho.

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Imagem: Getty images