Olhos da morte

Olhos grandes, de íris escurecida. Podem arrastar tudo o que respira para seu interior sem fundo. E não há esforços, que sejam feitos para desviar o olhar, se ele me chama. Eu, feito presa hipnotizada, vejo a minha gula antropofágica aumentar. Minhas partes melodiosas descompondo, vomitando vermes das carnificinas, dos medos, das poesias. E os tais olhos, dentro dos meus, vão se agigantando, se prendendo ao que resta de esqueleto sólido, sob a pele fluida. Os olhos da morte em midríase, me carregam de dentro para fora: pelo avesso. Levando minha alma inteira, sem quebrá-la.
A minha alma, miúda no abismo convidativo da morte, sente-se voar, tendo como asas, as mortalhas, e como miragem, as palavras grafadas na testa como epitáfio.
E, como no primeiro instante de consciência, quando indefesa, percebi-me parte de um corpo frágil, senti a escuridão penetrar bem no âmago inflável, como o primeiro ar nos pulmões do recém-nascido.
Nasci para o lado de lá!